Читать онлайн. Тише колокол. Палач. Мой храм. Сотни гробов. Стихи. Шкулев Филипп. Журнал “Ясный сокол”, 1908 год.
Тише колокол.
Тише колокол… ни звука…
Ранним утром не гуди.
Дай вздохнуть хоть час свободно
Исстрадавшейся груди.
Сон трудящегося брата
Звоном ты не нарушай,
Знаешь ты, его трудами
Весь живет ведь милый край.
Пусть сердечный наберется
Новых сил он как всегда,
Ждут его родные нивы
Для великого труда.
Ждет плодов его отчизна…
Пожалей же мужика,
Дай ему вздохнуть часочек, —
Ведь работа не легка!..
Он проснется с новой силой,
Поспешит к своим трудам,
И средь храма всей природы
Вознесется к небесам.
Он с горячею молитвой…
Погоди же, не гуди…
Дай хоть час вздохнуть свободно
Исстрадавшейся груди…
Мой храм. Шкулев Филипп.
Мой храм без колокольных звонов,
Где нет ни пыток, ни оков,
Ни слез людских, ни тяжких стонов,
Ни золота и ни жрецов.
Мой храм — где вольно дышится
И все в любви живут,
Где песня мира слышится
И скорби грудь не жгут.
Мой храм средь бесконечности
Ликующих миров,
Мой храм не знает вечности,
Не ведает грехов!
Мой чистый храм — вселенная
И Божеский чертог,
Молитва вдохновенная
Есть песнь, любовь же — Бог.
Сотни гробов. Шкулев Филипп.
265 гробов.
(из газет).
Вот наша доля, суровая доля,
Бедных, голодных рабов;
Чья-то одна роковая ошибка…
Ужас, и сотни гробов.
Сотни цветущих утрачено жизней,
Сотни голодных семей…
Рвется на части тревожное сердце,
Рвется за муки людей!
Где-же ты доля, счастливая доля,
Бедных, голодных рабов?
Там, в необъятном воздушном просторе
С ветром, среди облаков?
Или в могиле сырой и холодной, —
Кто даст на это ответ?
Вы ли, властители лучшего в мире?
Иль то загадка, секрет?
Или то просто слепая случайность,
Иль то капризы судьбы?
Можно подумать на то и другое,
Только ведь гибнут рабы…
Гибнут по шахтам они и заводам,
Гибнут по хатам гнилым;
Гибнут повсюду от глада и мора,
Гибнут… и счета нет им.
Вот наша доля, суровая доля,
Бедных, голодных рабов;
Чья-то одна роковая ошибка…
Сотни и сотни гробов.
Палач. Шкулев Филипп.
Спокойно все вокруг в родимой стороне;
Порыв народных бурь куда-то улетел…
Меч острый ржавеет, пылится на стене,
И злой, седой палач теперь уж не у дел.
Теперь он стар и хил, расслабленный, больной,
Презренный лучшим всем, лежит и смерти ждет,
Но смерть ему чужда, и смерти он чужой,
За прошлые грехи смерть мстит и не идет!..
Сон так же мстит ему и прочь его бежит,
И лишь настанет ночь, проходит перед ним,
Казненные толпой, и он, как лист дрожит…
Он видит: все они, в сияющих венцах,
В кровавых саванах, но с поднятым челом,
Презрение себе он видит в их глазах,
И страх его берет, как труса Божий гром!
Червонцы, перед ним лежащие за труд,
Все кровью залиты… и хлеб пред ним в крови…
Кто в жизни знал его, — все прочь его бегут,
Все прочь его бегут, чужие и свои!
А крест, что на груди сухой его лежит,
Палит его огнем, палит его и жжет…
Спаситель, что в углу давно над ним висит,
Не милость, а укор ему суровый шлет!
То видит он толпу, то мрачный эшафот,
То слышит странный крик, то тяжкий стон и плач…
То слышит, как гремит неистово народ
Ему из далека: палач! палач! палач!
Читать онлайн. Тише колокол. Палач. Мой храм. Сотни гробов. Стихи. Шкулев Филипп. Журнал “Ясный сокол”, 1908 год.
